Huyéndonos.
Priorizando la lógica, los miedos y el luto debido.
Sintiéndose frágil, frutal y añejado.
Peleándonos con nosotros mismos. Con nuestros anhelos.
Con lo que descarga el minimo indicio de locura y deseo. Sirviéndome del plato de la frescura repollada en horas de interminables ideas. Esperando cosecharnos.
Olores a jazmín, a silencio, a sintiendo.
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